Viento cambiante silba en páramo y planicie. Aúlla oscuro.Mi barraca junto al granero, recorta esta negra noche el horizonte.Aire fresco, espanta el humo de dentro en la sala de ingenios. Que brama y luce a través de las rendijas de madera en la noche.Soy hombre sencillo. Antes vivía el campo. Ahora mantengo cables y relés.Funciono bien con mis manuales.Esquemas, breviarios, compendios en las estanterías. Amarillos y ajados no temen al tiempo. Ordenan y recogen circuitos resistencias pilas de Volta puentes energéticos.Dentro, en la sala Chisporrotean disyuntores herrumbrosos, se excitan distribuidores modales roncan relés y cables pelados electrizan el aire. Mi pelo erizado.Mi radio FM toca sintonías antiguas persistiendo en la memoria. Ecos del pasado instrumentos de madera almas fallecidas.